Corre tinta
por mis ojos, 
y mi corazón late en el papel.

Una pluma no es suficiente
para destilar 
mi veneno en tu piel.

Te presiento en cada verso,
y te encuentro
en el silencio
de un soneto sin título.

Tu mirada de barro
se funde ante
el ardor de mis ojos.

El fuego de mi alma
pide tus besos en
las hojas sin escribir
de mis sueños.

Una página, dos, diez...
ya no importa cuántas
se han escrito
o se escribirán.

Importa que eres tú
quien imprime cada letra
en los renglones
de mi cuerpo.

No tiene importancia
si escribimos torcido,
es parte del aprendizaje
de amarnos.

Quiero escribir tu libro
y que tú escribas el mío,
con la tinta de nuestro amor.
Para siempre.

Joanna M.